FESTA RACHADA

Como todos los años, llega el momento de volver al pueblo para celebrar las grandes y nunca vistas ¡Fiestas del Carmen!

No están en el programa ni Bruce Springsteen, Lou Reed o Los Rolling.

Ni falta que hace.

Estaré de grouppie en el concierto de Que cunda el pánico y después me dejaré caer por la verbena para alucinar con la famosísima Orquesta Panoramaaaaaaaaaa.

Me rio yo del escenario de U2 en Barcelona.

CLIC

SED FELICES Y FELIZ FIN DE SEMANA

TOSCANA IN CUORE

A veces regresa

en la serena quietud del día, el recuerdo

de aquel vivir absorto, en la luz asombrada.

Cesare Pavese

Es posible que tras este título muchos evoquen más que un libro una infame, pastelosa, tópica, surrealista e infumable película. Pero puedo asegurar y aseguro que ésa es la ÚNICA semejanza.

Bajo el sol de Toscana es un libro extraño e inclasificable que te cautiva desde las primeras líneas:

Estoy a punto de comprar una casa en un país extranjero. Una casa con el bonito nombre de Bramasole. Es alta, de planta cuadrangular y color albaricoque con postigos de un verde pálido, un antiguo tejado de tejas y un balcón en la primera planta (...) El balcón da al sudeste, a un profundo valle y, más allá, están los Apeninos toscanos. Cuando llueve o cambia la luz. la fachada de la casa se vuelve dorada, siena, ocre (...) Bramasole: bramare, "ansiar" y sole "sol": algo que ansía el sol y yo lo ansío.

Frances Mayes, americana, profesora universitaria y poeta, nos deleita con una mezcla de diario personal, sensuales descripciones del paisaje, referencias culturales y artísticas, recetas de cocina y un fino sentido de humor.

Comienza con el vértigo que sintió, junto con su marido el también poeta Edward Kleinschsmidt, al firmar lo que se perfilaba a todas luces como una auténtica locura: la compra de una casa ruinosa a miles de kilómetros de su lugar de trabajo.

El relato de los trabajos de restauración se mezclan, a partir de este punto, con las recetas de salsa porcini, el pollo al limón con albahaca o el pesto de salvia, para pasar sin reparos a la descripción de unas ruinas etruscas, o del paisanaje local, la rememoración de unos versos de Pavese o la recomendación de pequeñas trattorie en Cortona o Arezzo.

Nos seduce con un optimismo combativo, reivindicando los placeres sencillos de la vida, redescubriendo una naturaleza propicia y fértil a través de las suaves colinas toscanas: mesas largas bajo los árboles, pommodorini con aceite de oliva, voces amigas y un prosecco freddo, pueden convertirse, a través de  sus palabras, en la quintaesencia de la felicidad.

Frances Mayes derrama con generosidad el aceite del hedonismo sobre el pan tierno de nuestra avidez.

Bien pensado, es tan jodidamente ideal que puede convertirse en una auténtica putada.

RECUENTO

Para Eva, siempre.

Llegada, nervios, ¿será esa?, sonrisas, sí, es ella, abrazos, curiosidad, excitación, Citroën sur Mer y las obras, paseos, descubrimientos, ¡Oh, Lidia's forever!, paella lujuriosa, Conchita Velasco y Laura Valenzuela en playa América, tartas, vestidos, escotes, pruebas, risas, ahora tú, qué guapa, algarabía, mujeres por todas partes, kimonos, lambrusco, marimekko, cervezas y Deltebre, es una señal, Varadero y Bisbal, daikiris horteras, bajada al infierno del glamour, no puede ser, Polonia y Toni's, no me pidas música, yo voy poniendo, ¡Oh, Toni's, nuestro héroe socarrat!, desayunos y colas del pan, Santiago, soportales, santiño, luz de la tarde en la fachada de la catedral, Quintana de mortos, Quintana de vivos, el escenario para Lou Reed, regreso, Chrissie Hyndes y Nina Hagen en la misma noche y el mismo cuerpo, los chupitos de Aser, los ojos de Ana Bande, la risa de Heike, el descerebrado de Jorge encerrado en el portal, el cabreo de Rebeca, hoy más suave, viaje al corazón de la adolescencia, Lorenzo en bicicleta, otoño gallego también, después Portugal, gallos y delantales, frango asado y un caballito para el Xavi, esta camiseta para Francesco, acantilados de la Guardia y todos dormidos en el coche, Sailor conduce en silencio, ¡ay! tardes de domingo en Bayona, paraguas de golf y chocolate rancio en el Monterrey, confesiones en el sofá, una última cerveza, qué rápido, qué rápido ha pasado, abrazos y besos, promesas y complicidades...

Días (y noches) de vino y rosas.

TONI'S

Este fin de semana, promete.

Eva Humo, con la nueva imagen diseñada por Nancicomanci, ha venido a visitarme.

¿Alguien se atreve a parar a estas chicas?

BUEN FIN DE SEMANA

PD: el nuestro está siendo inenarrable.Toni's Bar forever.

LISBETH

Acabo de tragar, todavía lo siento en el esófago, la segunda entrega de Larsson, y creo que esperaré un tiempo antes de zamparme la tercera. Soy de digestiones lentas.

Resulta difícil hablar de un libro sobre el que prácticamente se ha dicho todo. Es como hablar de Michael Jackson.

Ejércitos de seguidores se lanzan en plancha sobre las torretas de ladrillos larssianos que erigen los libreros en el lugar más visible del garito.

Ejércitos de detractores, muchos de los cuales se vanaglorian de no haber caído en sus garras, machacan y escupen sobre la saga nórdica.

Supongo que unos y otros tienen su parte de razón.

No me gusta cómo escribe Larsson y no creo que sea un defecto de la traducción. Su estilo es pobre, ramplón, repetitivo, además de empeñarse en darnos el nombre del modelo y número de serie de Ikea de cada mueble en el que ponen sus reales posaderas los protagonistas.

La trama logra engancharte, no lo negaré -más la primera que la segunda- pero para llegar al meollo hay que ser un auténtico corredor de fondo: debes meterte entre pecho y espalda, nada menos que unas 200 páginas antes de llegar  a algo interesante. ¡200 páginas! en las que no dejas de preguntarte dónde empieza lo bueno. Luego dicen que se lee poco.

Me imagino que  la muerte prematura de su autor y la falta de una revisión sosegada y posterior poda, son la causa de que tantos árboles no te dejen ver el bosque.

Pero si algo se le debe conceder a Larsson es el mérito de haber dado a luz  uno de los personajes más rabiosamente atractivos de los últimos tiempos. Más aún, cuando reluce con brillo propio entre una masa de figurantes prototípicos y previsibles (no soporto a la desenvuelta y liberal directora de la revista Millenium, Erika Berger... aggggg).

Lisbeth Salander es una mujer diminuta y fiera, tatuada hasta las trancas y horadada de piercings. Brusca en las maneras, parca en las palabras y poco dada a efusiones afectivas. Bisexual, amante de las motos, del heavy metal y boxeadora aficionada.

Nada de lo que dicen los papeles oficiales se acerca a una mínima verdad sobre ella. Aunque sean precisamente las falsedades que tejen su expediente las que le proporcionen la cobertura perfecta para intentar vivir en paz.

Diagnosticada como una sicótica violenta y con cierto retraso mental debido a su negativa a contestar los test siquiátricos, Lisbeth posee una memoria fotográfica, un talento natural para las matemáticas y para la informática lo que la convierten en una hacker sin contrincante.

Sus dotes de investigadora minuciosa, perspicaz y precavida pueden transmutarse en una violencia salvaje cuando se siente agredida. 

Lisbeth nunca llora, nunca pide ayuda, sobrevive con un instinto animal que la aleja de todo ciudadano bien pensante. Se ha curtido en el maltrato, el abuso, la injusticia, el ensañamiento de un Estado al que ha decidido renunciar. Es una outsider con derecho propio, una mujer contracorriente en un mundo de hombres violentos y brutales.

Me gusta Lisbeth Salander.

CORTINAS Y TIGRES

El día que mi madre cambió las cortinas de la salita, un mundo lleno de posibilidades mágicas se abrió para mí. Aquellas cortinas blancas y vaporosas pasaron a mi poder alimentando de forma inusitada mi tendencia a los juegos fantasiosos.

Tuve una infancia un tanto solitaria: mi hermana nació cuando yo ya no tenía muchas ganas de jugar, mis primos vivían a miles de kilómetros de distancia, los amigos de mis padres no tenían hijos de mi edad y los vecinos de arriba sólo me llamaban cuando necesitaban una contrincante para el Scalextric, pero resultaba del todo imposible hacerles ver islas, palacios, torres, en el ardiente terrat de casa... ¡niños!

Así que pronto comprendí que tenía que suplir con imaginación aquel tedio de las tardes de verano, que en mi infancia barcelonesa duraban mucho, muchísimo más que ahora. Y las cortinas fueron ese pasaporte hacia lo imposible.

Con ellas podía fabricarme un traje de época, cual heroína romántica, y subir o bajar del carruaje levantando mis faldas con delicadeza. O podía cruzar los bosques a galope para ser raptada por Dardo o Robib Hood, incluso podían ser rasgadas, con riesgo de mi vida, por los leones del Coliseo.

Pero de todas las vestimentas posibles, de todas las fantasías imaginables, sin duda, la mejor, la más excitante y duradera fue la de poder sentirse por unos instantes Lady Marianne: la delicada Perla de Labuán, dispuesta a caer en brazos del Tigre de Malasia. Un Kabir Bedi de extraña y desmelenada belleza.

Todas mis fantasías, he de confesar, entraban por los ojos, es decir, a través del cine de mi barrio o de las series de televisión. De esta manera, pasé gran parte de mi infancia trepando por los muebles con las susodichas cortinas enrolladas a la cintura y la medalla de la comunión en la frente. Llegar al conocimiento de la maravillosa literatura que había detrás de todo aquello fue un descubrimiento posterior.

Pero eso, es ya otra historia.

JULIO

DAVID GANDY

Con este chico voy a hacer una excepción. No es italiano, aunque está afincado en ese país y ha sido el cuerpo y la carne de la colección D&G Underwear. Es decir, los gayumbos.

No puedo aportar datos que demuestren su compromiso con el medio ambiente o el hambre en el continente africano. Ignoro las sólidas bases intelectuales de su formación, o si ambiciona dar el salto al mundo del celuloide.

Tiene la nariz un poco grande y hasta diría que un poco de tripita. ¿Dónde radica entonces el encanto de este británico para ser merecedor de un puesto en mi Calendario?

A ver si alguien lo descubre.

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DON'T CHU WORRY 'BOUT ME

Para Salvatore Buonpensiero, esté donde esté.

Buen fin de semana a todas y todos.

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VALS CON BASHIR

Esta película del director israelí, Ari Folman, es una auténtica Obra Maestra. 

Consigue clavarnos al asiento  desde su inquietante principio: una jauría de perros feroces corren por la ciudad semidesierta derribando todo lo que encuentran a su paso, 26 exactos perros que han venido desde el pasado para que el protagonista inicie una búsqueda.

Ese es el punto de partida para una historia que se va reconstruyendo, con pulso firme, sobre los distintos testimonios de compañeros en el combate:  jóvenes soldados del ejército israelí que participaron en la ofensiva lanzada por su país al sur del Líbano en 1982.

Una guerra como todas las guerras, con muchachos adolescentes paralizados por el terror, disparando a la oscuridad con el cerebro vacío y el corazón ahogado en pánico, con delicados e incomprensibles límites entre la vida y la muerte. 

Sin embargo, poco a poco el pasado emergerá, suave e implacable, para mostrarse con todo el horror, con toda la virulencia, con todo el sinsentido que lo hizo posible.

Sólo hay un momento en el que los fantásticos dibujos dejan paso a la carne masacrada: las imágenes de cadáveres amontonados despúes de tres días de ofensiva en los campos de Sabra y Chatila.

Sobran las palabras.

Clic.

ÍTACA

Para Cecilia, Paula, Laura, Sabela, Silvia, Xulia, Claudia, Anama, Adrus, Raque, Xoan, Josiño... y por supuesto: Alma, Yago... y todos los que empiezan una nueva vida. 

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca

debes rogar que el viaje sea largo,

lleno de peripecias, lleno de experiencias.

No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,

ni la cólera del airado Poseidón.

Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta

si tu pensamiento es elevado, si una exquisita

emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.

Los lestrigones y los cíclopes

y el feroz Poseidón no podrán encontrarte

si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,

si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo,

que sean muchos los días de verano;

que te vean arribar con gozo, alegremente,

a puertos que tú antes ignorabas.

Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,

y comprar unas bellas mercancías:

madreperlas, coral, ébano, y ámbar,

y perfumes placenteros de mil clases.

Acude a muchas ciudades del Egipto

para aprender, y aprender de quienes saben.

Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:

llegar allí, he aquí tu destino.

Mas no hagas con prisas tu camino;

mejor será que dure muchos años,

y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,

rico de cuanto habrás ganado en el camino.

No has de esperar que Ítaca te enriquezca:

Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.

Sin ellas, jamás habrías partido;

mas no tiene otra cosa que ofrecerte.

Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.

Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,

sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.

Konstantinos Kavafis

LA LARGA BUSCA

Para alguien que cumple años hoy.

LA LARGA BUSCA

Jorge Luis Borges

Anterior al tiempo o fuera del tiempo (ambas locuciones son vanas) o en un lugar que no es del espacio, hay un animal invisible, y acaso diáfano, que los hombres buscamos y que nos busca.

Sabemos que no puede medirse. Sabemos que no puede contarse, porque las formas que lo suman son infinitas.

Hay quienes lo han buscado en un pájaro, que está hecho de pájaros; hay quienes lo han buscado en una palabra o en las letras de esa palabra; hay quienes lo han buscado, y lo buscan, en un libro anterior al árabe en que fue escrito, y aún en todas las cosas (...).

Como las formas universales de la escolástica o los arquetipos de Whitehead, suele descender fugazmente. Dicen que habita los espejos, y que quien se mira Lo mira. Hay quienes lo ven o entrevén en la hermosa memoria de una batalla o en cada paraíso perdido.

Se conjetura que su sangre late en tu sangre, que todos los seres lo engendran y fueron engendrados por él y que basta invertir una clepsidra para medir su eternidad.

Acecha en los crepúsculos de Turner, en la mirada de una mujer, en la antigua cadencia del hexámetro, en la ignorante aurora, en la luna del horizonte o de la metáfora.

Nos elude de segundo en segundo. La sentencia del romano se gasta, las noches roen el mármol.

TUPPER SEX

La idea de Tupper Sex surge para acercar a las mujeres un producto inicialmente vinculado al mundo de los varones, o lo que es peor, a sórdidos locales, semiocultos en el fondo de un callejón, con escaparates opacos y un sospechoso y parpadeante neón rojo como reclamo.

Tomando prestada la idea de la reunión de amigas de las célebres reuniones Tupperware, tan extendidas desde los años 50 entre respetables amas de casa burguesas, Tupper Sex es la prueba fehaciente de que los tiempos avanzan que es una barbaridad.

Podéis imaginar que ante una proposición de este tipo, es difícil negarse y más tratándose de un alma curiosa y aventurera como la mía.

Mi experiencia con los artilugios sexuales es nula, a excepción de una vez que entré en una Sexshop de New York, de la que salí escopetada al comprobar la orientación claramente sadomaso del local.

La reunión Tupper Sex transcurrió de forma distendida y cordial, con una profesionalidad impecable por parte de nuestra vendedora (saludos Rebeca) que fue explicando las distintas utilidades, materiales y precios de los productos con una naturalidad pasmosa.

Así pudimos ver, tocar, palpar, sopesar, reír y bromear sin ningún tipo de complejo o cortapisa. 

¿Los productos estrella? Aparte del amplio catálogo de vibradores (desde los más veraces hasta los más cibernéticos) me hicieron gracia unos que tenían un mando a distancia para compartir el jueguecito con la pareja.

También me parecieron muy simpáticos unos moldes de silicona en forma de conejitos  para utilizar en solitario o como funda tuneadora del miembro viril.

Pero lo más de lo más, sin duda, fue el delfín con arnés (al que bautizamos como Flipper), un auténtico prodigio de la imaginación y del diseño contemporáneo.

En fin, que de allí salieron muchos y variados pedidos, que me abstengo de enumerar. Y ahora, siguiendo mi trabajo de campo en materia erótica (os recuerdo que en la encuesta sobre preferencias del vello púbico, ganó el modelo "taxi driver") ahí va la pregunta :

¿Qué opináis sobre uso de estos simpáticos amiguitos?

DROJA EN EL COLACAO

En estricta primicia mundial, el nuevo éxito del verano.

Primero hay que ver esto: Clic

(No tiene desperdicio)

Para luego entender esto:Clic

(Son coleguitas con talento y sentido de humor. Besos Juan Carlos)

BUEN FIN DE SEMANA

IN MEMORIAM

CLIC

TERGIVERSACIÓN

Nada, aquella tarde, parecía presagiar la desgracia. Me encaminé hacia el centro comercial más contenta que unos cascabeles. Había llegado el momento de comprobar los frutos de la odiosa Operación Bikini.

La planta de baño era una kermesse de colorido, formas, estampados: ¿braga brasileña, tanga o coulotte? ¿sujetador de bañera, de cazoleta o de "quesito"? Un excitante mundo de posibilidades requería mi atribulada decisión.

Alejándome de lentejuelas, abalorios y modelitos country, me decanté por un par de ejemplares de sobria y favorecedora elegancia. Y allá que me fui, al probador de señoras, inocente y desprevenida como una niña. Alguien debería advertirlo en la entrada: "Las imágenes reflejadas pueden herir la sensibilidad de los clientes". Efectivamente, allí te ves tú, bajo una despiadada luz fluorescente, más blanca que la teta de una monja, acaparando todas las imperfecciones y flaccideces del mundo, con la braga por debajo del bañador (Nota a los varones: no está permitido probar "al natural") ¡y con calcetines! Para llorar.

Una debería comprarse los bañadores al final del verano, cuando la piel reluce en un precioso bronceado, cuando los músculos torneados se tensan en una atractiva silueta, cuando el pecho cimbrea con firmeza tras los baños en el agua helada del Atlántico.

Es en ese momento del verano cuando no hay tanga brasileño que se te resista y hasta te atreves con una enorme pamela.

Lo de antes, es puro masoquismo, autoflagelo inútil, pérdida de la autoestima y absoluta tergiversación de la realidad.

¡Vamos!