CHICAS, CHICAS, CHICAS

BASIA BULAT  (Canadá)

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DAWN LANDES (EEUU)

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HELLO SAFERIDE (Suecia)

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JOVEN CABEZA LAUREADA

Para Ricardo, que no dejó de luchar en los 20 dulces años que estuvo entre nosotros.

Cuando ganaste la gran carrera, 

el pueblo entero salió a aclamarte; 

jóvenes y ancianos te vitoreaban,

 mientras a hombros te llevábamos.

 Sabio aquél, que sabe escapar pronto

 de allá donde la gloria no perdura, 

pues aunque pronto crece el laurel, 

mucho antes que la rosa se marchita.

Pero tú no seguirás el camino

 de aquéllos que malgastaron su gloria,

 corredores cuya fama se extendió, 

aunque su nombre perduró menos que ellos.

Ante esta joven cabeza laureada, 

contemplarán tu cuerpo inerte, 

y descubrirán entre los rizos de tu pelo, 

una guirnalda aún sin marchitar.

A. E. Housman

 

THE LAST PICTURE

Posiblemente sea difícil encontrar un final más desolador para una película que el que nos ofrece Peter Bogdanovich en esta cinta de 1971. 

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La pequeña población de Anarene -un Macondo, un Comala texano- es el espacio polvoriento y decrépito donde transcurren las diminutas historias de sus personajes, en la década de los 50.

Quizás convivir sea una palabra excesiva para describir ese transcurrir de soledades individuales en medio del tedio. Los viejos anestesiados en la barra de un bar infame, los jóvenes moviéndose sin propósito entre pequeñas gamberradas estériles, experiencias sexuales sórdidas e insatisfactorias y la superficialidad más absoluta.

La última función del cine se convierte también el la última página de la inconsciente juventud. Después de eso sólo queda caminar, aunque no se sepa muy bien hacia dónde (la guerra de Corea, Dallas...) o morir definitivamente entre las cuatro paredes de un billar vacío, entre las recriminaciones asfixiantes de una amante vulgar.

Jovencísimos e impresionantes Jeff Bridges, Tymothy Bottoms; maravillosa y turbadora  Cybill Shepherd; secundarios de Oscar, Ben Johnson, Cloris Leachman, nos enseñan que por las calles asoladas de su alma, también vuelan los deseos, como balas de paja que se pierden en la lejanía.

Y nada sería lo mismo sin la apuesta estética del blanco y negro. 

Tristeza, desencanto, vacío, se convierten por obra y gracia de la desnudez cromática en una obra de belleza intensa y hasta dolorosa. 

Es como si Bogdanovich hubiera expuesto al sol inclemente del desierto los cuadros de Edward Hopper hasta convertirlos en el mejor Truffaut.

Sólo queda preguntarse: ¿Dónde está usted ahora, señor Bogdanovich? 

¿UN CAFELITO?

Corto de animación realizado por Stéphanie Marguerite y Emilie Tarascou como proyecto de fin de estudios.

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Mention speciale du jury 2007 : Festival Kurzundschön, Cologne (All)
Prix du film d'école 2007 : Festival Courts Devant, Paris (France)
Prix du public et du jury 2007 : festival du court metrage, Neufchateau (Belgique)
Prix du public de la jeunesse 2007 : festival Courts dans la vallée, Prémian (France)
Coup de coeur canal + : e-magiciens, Valencienne (France)
Sélection officielle au festival d'Annecy 2008, catégorie film d'étudiant
Prix du public au festival folie-ô-skope (Canada)

PADRES

¿La relación con mi padre? pues no tengo ninguna aunque él viva sobre el mismo techo. La mayoría del tiempo se pasa encerrado en su cuarto viendo la televisión y comiendo, cuando viene de trabajar de Argentina.

Yo no sé de su vida ni él de la mía puesto que le tengo un rencor absoluto. Para mí, ni me va ni me viene. Él lo único que hace cuando está aquí es meterse en cosas que no le incumben.

Resumiendo, la relación con mi padre es pésima, es como un desconocido que vive con mi madre."

N. 14 años.

Yo hablo con mi padre sólo de cosas del colegio o el instituto, cosas de casa, pero otras cosas, no. Por ejemplo, no le cuento de mis amigos o de mis "amigas" ni de los deberes ni de las notas de los exámenes. Cuando me pregunta le digo que todo va bien, pero nada va bien, casi todo va mal. Yo a mi padre no le puedo contar mucho de mis amigos o de mí porque después no me deja andar con ellos o me castiga.

M.13 años

Bueno, desde pequeñita la relación ha sido buena. Es alto, moreno y my simpático. Con el paso del tiempo él se hacía mayor y yo ya no era una niña pequeña y nos fuimos distanciando cada vez más y más. Luego ya no nos veíamos nunca, comíamos de vez en cuando, pero nunca...

Para mí siempre ha sido el mejor y lo quiero.

C. 16 años

Nuestra relación es cero, no tenemos relación, mejor os cuento desde el principio. Mis padres se separaron cuando yo tenía 10 años. Lo pasé fatal, pero era por el bien de todos, él bebía, por eso se divorciaron.

Fui con él un fin de semana, pero nunca más quise volver, estaba hecho un asco. Mi madre dice que desde que se separaron mi hermana y yo hemos cambiado, y como yo le digo: la gente cambia. Yo no lo quiero y me da igual todo lo que le pase.

N. 14 años

Hace años la relación con mi padre era escasa, muy pocas veces lo veía por su trabajo, hasta que a los nueve años mis padres se separaron. Yo me fui a vivir con mi madre y sólo pasaba algún que otro fin de semana con él.  A día de hoy la relación ha mejorado, lo veo de vez en cuando, comemos juntos. Le tengo un gran cariño y si no voy más a visitarlo es por su actual pareja. Aún así lo quiero y mataría por él.

N. 16 años

Mi padre se llama Alfredo, es carpintero y también instala cocinas. Yo y mi hermana lo vemos de viernes a lunes, el fin de semana. Él es bastante bueno, me deja salir a donde quiera, me compra todo lo que le pido o incluso deja que mis amigos estén en casa o se queden a dormir.

Mis padres se separaron cuando yo tenía cinco años, se juntaron y se volvieron a separar. Pero eso es una cosa que no me afecta demasiado.

C. 13 años

La relación con mi padre es buena, aunque mis padres estén separados. Cada fin de semana voy a su casa y charlo con él, me ayuda a hacer los deberes. Los veranos y las Navidades loa paso con él y es genial. Lo único que no me gusta es que a veces por su trabajo, paso mucho tiempo sin verlo y me pongo triste.

C. 13 años.

Fragmentos de trabajos escolares recopilados por mi querido señor Tanner.

ESTRÍAS

¿Qué se puede hacer con una madre boa constrictor y una vida que NO quieres llamando a tu puerta? 

¡Dejarlas bien atrás!

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¡BUEN FIN DE SEMANA!

TERRORRRRRR

No es que yo sea aficionada al cine de terror, más en concreto al subgénero de los zombies, pero he de reconocer que me lo pasé estupendamente viendo esta película.

Planet terror (2007) es una cinta de Robert Rodriguez que se incluye, junto con Death Proof de Tarantino, en un paquete único títulado Grindhouse.

La experiencia intentaba imitar el fenómeno de las sesiones continuas con películas de serie B o Z, de ahí que se estrenasen en todas partes, menos en España, de forma conjunta. La fidelidad al género llega a tanto, que incluso se introducen cortes, rayazos, líneas blancas, pérdida del color, como en aquellas vapuleadas copias que nos llegaban al cine de barrio después de haber recorrido toda la ciudad. La música, los títulos de crédito, todo tiene un inconfundible aire setentero.

Pero no estamos ante una burda parodia del cine visceral (de vísceras, se entiende) sino ante un homenaje gamberro, desenfadado y divertido. El montaje trepidante, la acción bien dosificada, personajes únicos (¿o acaso no lo es la stripper  mutilada?), dialogos con la justa dosis de macarrez:

 ÉL: Esa chupa era mía. La busqué durante dos semanas.

ELLA: ¿Y cuánto tiempo me buscaste a mí?

ÉL: La chupa era mía. Tú, no.

Es que me pirran. Es una debilidad, lo reconozco. 

Robert Rodriguez hace un ejercicio de estilo nada desdeñable que rezuma entretenimiento y buenas dosis de humor enloquecido. Nos invita a dejar los prejuicios fuera de la sala y disfrutar como niños. Y eso ya es mucho.

¿El argumento? Ah! sí : Un misterioso gas verde, filtrado de unas instalaciones militares, convierte a quien lo inhala en un ser hambriento de carne humana además de producirle purulentas mutaciones en todo su cuerpo. Una stripper mutilada y su exnovio liderarán un extraño grupo de personas inmunes, cuyo objetivo será ¡cómo no! salvar a la Humanidad.

CLIC

Si tenéis la paciencia de ver el trailer que he puesto en el anterior "Clic" comprobaréis que hacer un buen trailer tiene su ciencia. Yo creo que es un género en sí mismo. Cuántas veces, en el cine, después de ver tres o cuatro, he agradecido a su director la pericia de hacerme ver la película en dos minutos y ahorrarme una entrada.

En Grindhouse también se incluyeron, entre cada cinta, trailers falsos de películas inexistentes como ésta de Machete (CLIC). Aunque en este caso, al director le pareció tan lleno de posibilidades que acabó escribiendo el guión entero y rodándola.

 ¡Qué grande es el cine!

SPRITZ

La primera vez acabé escupiéndolo discretamente en una alcantarilla.

Después aprendí que cada barman en Venecia dice poseer el secreto del verdadero brebaje.

El tiempo me demostró que cada secreto descubierto era auténtico y único porque cada sorbo que daba, se llevaba prendido un pedazo del lugar en el que lo tomaba: generosos y exquisitos spritz en el Campiello del Remer, intensos y breves en la trattoria "I Quarenta Ladroni", melífluos y modernos en Rialto... 

Y sólo la perseverancia puede llevarte a ese momento de íntima complicidad con el camarero, cuando le miras a los ojos de una forma extraña y él comprende que ya has bebido suficientes combinados para turistas. Entonces, sólo entonces y después de haber echado el cierre de la persiana, te ofrecerá el ansiado veneno que has estado buscando tanto tiempo.

Silenciosos y amargos spritz, en aquel callejón que me llevaba a casa la noche antes de mi partida. 

Ayer estuve viendo un programa sobre Venecia. Tengo que dejar de ver la tele.

EL PODER DE LOS DESEOS

En aquel preciso momento el hombre se dijo:

qué no daría yo por la dicha

de estar a tu lado en Islandia

bajo el gran día inmóvil

y de compartir el ahora

como se comparte la música

o el sabor de una fruta.

En aquel preciso momento

el hombre estaba junto a ella en Islandia.

JLB

LOST

Algunas veces, sólo cuando estamos perdidos somos capaces de vivir los momentos más intensos.

CLIC

BUEN FIN DE SEMANA

LOCALISMOS

Dicen que de una puta y un portugués nació el primer vigués. 

No se me ocurre un principio más portuario y literario para esta ciudad, aunque sé que bajo esa afirmación subyace cierta actitud foránea y despreciativa.

Dicen que la ciudad es dura, caótica, que somos autocríticos, que confundimos el verbo mirar y ver, que bebemos el vino tinto en taza, que nuestro acento es inconfundiblemente cantarín...

Dicen también que somos acogedores, cosmopolitas, dinámicos y emprendedores, que se aprende a amar la anarquía loca de su ritmo y sus calles, que tenemos un humor dulce e irónico, que somos tolerantes e independientes, que somos seres de mar -¡el mar!-, que comemos cosas raras como percebitos y ostritas, que (a pesar de todo) la suavidad del clima nos hace tener buen rollo y ser amantes del cachondeo.

Y lo más importante de todo: tenemos un culo y unas piernas estupendas de tanto subir y bajar por sus cuestas.

Por todas esas cosas y alguna más que me dejo en el tintero: ¡gracias papi y mami! 

FREE ?

En mi centro de trabajo han decidido cambiarse al Software Libre. 

Entre los servicios que la empresa instaladora ofrece, está incluída una charla "concienciadora" sobre las bondades de la nueva revolución de las multitudes inteligentes.

Este hecho me ha permitido conocer un poco más a Richard Stallman, un tipo de lo más curioso, con aire de gurú visionario y simpático (se parece un poco a Richard Dreyfuss ¿verdad?). Sus teorías no dejan de parecerme atractivas aunque en la vehemencia de su defensa se asemeje más a un predicador que a un coquito de la informática: CLIC

Sea por las excelencias del nuevo sistema , sea por las aptitudes didácticas del conferenciante (un brasileiro de verbo apasionado y meloso), lo cierto es que salimos todos encantados de habernos conocido, aliviados de no contribuir a la deforestación del Amazonas y absolutamente conversos al Free-Free, por lo menos en teoría.

 Sin embargo la sombra de la desconfianza planeó sobre mi cabeza todo el día. Suelo sospechar de los vendedores a domicilio, de los dependientes que te persiguen por la tienda, que entran en el probador para dar su opinión. 

Si la idea del Software Free es tan maravillosa, debería bastar por sí misma ¿no? 

El hecho de que lo utilice el Vaticano, la NASA o el gobernador Schwarzenegger no me tranquiliza exactamente. 

No entiendo nada de los entresijos de este mundo, soy una simple usuaria, lo mismo que conduzco un coche sin conocer las tripas mecánicas que rugen en su interior. Pero lo cierto es que el uso del nuevo sistema ha venido a complicar, y mucho, el tiempo de trabajo. Aclararé que algunos de los programas que necesito usar (con la Administración hemos topado, Sancho amigo) son incompatibles con el Fre-Fre, así que debo manejarme diariamente entre esos dos mundos matrix sin tener muy claro en qué lado estoy de la pantalla.

Los problemas que está generando dicha compatibilidad hace que los informáticos de la empresa instaladora (majísimos, oye) vivan prácticamente allí. Es inevitable que cada vez que los llamo, resuene en mi cerebro el timbrecito de la máquina registradora y vea en sus ojos el tenue reflejo del símbolo del dólar, como en el tío Gilito.

Y cuando llego a casa y enciendo mi maravilloso MacBook desde el que os escribo, creo que como en todas las guerras, el soldado raso es el que paga el pato.

Nadie es tan Free como parece, pero si puedo tener la ilusión de elegir, prefiero ser yo misma la que elija mis cadenas.

ANUNCIOS POR PALABRAS

Cambio: piso en propiedad (zona céntrica y vecinos simpáticos), coche en buen estado (ITV pasada), trabajo estable (sueldo decente, buenas vacaciones), posibilidad de contactar con amigos cachondos (y un poco gamberros).

Por: algún rinconcito del Sur, días luminosos, semanas sin lunes, el sol en mis ojos...

Nada de melancolías gallegas: ¡Hasta los (coj...) ovarios, de la (p...) maldita lluvia!

EL ROSTRO DE JEAN PIERRE

Hace poco vi "Los 400 golpes", una película hermosísima de François Truffaut. La historia de ese preadolescente inadaptado vagando por las calles de París me pareció tejida en plena actualidad, no sólo por lo que cuenta, sino por la poética brutalidad con la que el director aborda  su labor. 

Me quedo con la imagen del pequeño leyendo a Balzac mientras apura un pitillo: CLIC

Me quedo con el desconcierto del niño/hombre al conseguir su anhelada libertad: CLIC

Me quedo con el rostro inalcanzable de Jean Pierre Léaud. 

Me quedo con Truffaut.

De vez en cuando hay que volver a los clásicos. 

Rectifico: siempre hay que volver a los clásicos.

BUEN FIN DE SEMANA

LIBRE

Algunos libros llegan a tu vida de forma sigilosa y se quedan ahí, en la repisa de tus días, sin protestar, sin pedir nada, con la presencia silenciosa y discreta que sólo las grandes obras saben tener. Hasta que un día sin más, los ves y los abres y descubres con asombro las maravillas que encierran y te maldices por haberte escatimado una obra maestra durante tanto tiempo.

El arte de volar es sin lugar a dudas una Obra Maestra. 

Y lo es por todos y por cada uno de los elementos que tejen la urdimbre compacta y fantástica de sus páginas. Antonio Altarriba escribe un guión sin fisuras de principio a fin, una historia que se abre y se cierra suavemente sobre la vida de su padre, sobre su propia vida, sobre la vida de España en el último siglo.

Un padre que decidió acabar con esa vida tirándose por la ventana de la residencia donde vivía, tenía 90 años. Aunque mejor diré que decidió, por fin, echarse a volar. 

Se suicidó el 4 de mayo y en la residencia me exigieron que pagara los 34 euros que había quedado a deber por no haberse suicidado el día 1. Había tres días que no había pagado. Me pareció que después de una vida como la que tuvo mi padre, en la que había sufrido tantas derrotas y humillaciones, esto suponía una ofensa más que no podía consentir.

Este hecho trágico le sirve a Altarriba para estructurar la historia de un modo poético y brillante (que no puedo desvelar sin menoscabo del placer de su descubrimiento). Haciendo valer ese "pacto de sangre" que le unía a su padre, toma las riendas del relato y con su voz prestada se dispone a contarnos los noventa años de sueños inalcanzados, de frustraciones vitales, de luchas políticas y esperanzas, de breves e intensos destellos de felicidad. Y precisamente esta perspectiva narrativa se convierte en otro de los grandes hallazgos del relato.

La vida de Altarriba padre se va escribiendo a la par de los grandes acontecimientos de nuestra historia reciente: la guerra civil, las fraternidades anarquistas, el exilio francés, los campos de prisioneros, la desorientación vital y el abandono de tantos españoles fuera de nuestras fronteras, la triste, humillante y castradora vuelta a un país extraño y definitivamente gris.

Y toda esta historia no alcanzaría la grandeza que nos conmueve sin el excepcional trazo de Joaquim Aubert, Kim. Es el dibujo- minucioso, melancólico, poético, delicado - el que encauza el tono de la narración y le da sentido. Envuelve, con los infinitos matices del blanco y negro, tanto las acciones como los silencios, la mísera realidad y los sueños.

Altarriba y Kim son los artífices de mucho más que una crónica histórica. El relato se detiene o avanza al ritmo de la vida de un hombre, de los afectos e ideales soñados, de los detalles insignificantes que nos hacen ser hijos de nuestros actos. 

Se detiene y comienza en el alféizar de una ventana, una hermosa mañana de mayo.