ASHA

Leo en el periódico la noticia del lapidamiento de una mujer en Somalia.

Junto las sílabas en mi cabeza para confirmar una vez más la barbarie y seguir pasando hojas, pero esta vez, no. Esta vez me detengo.

Siento que debo desgranar un poco más las palabras hasta acercarme a su dolor, hasta intentar quizás imaginar su agonía, hasta saber, por lo menos, su nombre.

Asha ni siquiera era una mujer, tenía 14 años. Fue violada por tres ¿cómo llamarlos? creo que "hombres" sería demasiado inexacto y generoso, "animales" demasiado injusto para las bestias.

Pero sí, me guste o no, eran seres humanos de mi misma especie los que para ocultar su crimen la acusaron de prostitución. Y otros seres humanos la condenaron de forma que ni quiero ni puedo comprender. Y cavaron una fosa donde la enterraron hasta el cuello y cubrieron su cabeza con un paño negro y lanzaron piedras hasta acallar su llanto.

¿En nombre de qué dios, de qué ideología, de qué revolución, de qué crisis podemos dejar que algo así suceda?

Hoy siento que...

No perdono a la muerte enamorada

no perdono a la vida desatenta

no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte
a parte a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte .

Miguel Hernández