CORTINAS Y TIGRES

El día que mi madre cambió las cortinas de la salita, un mundo lleno de posibilidades mágicas se abrió para mí. Aquellas cortinas blancas y vaporosas pasaron a mi poder alimentando de forma inusitada mi tendencia a los juegos fantasiosos.

Tuve una infancia un tanto solitaria: mi hermana nació cuando yo ya no tenía muchas ganas de jugar, mis primos vivían a miles de kilómetros de distancia, los amigos de mis padres no tenían hijos de mi edad y los vecinos de arriba sólo me llamaban cuando necesitaban una contrincante para el Scalextric, pero resultaba del todo imposible hacerles ver islas, palacios, torres, en el ardiente terrat de casa... ¡niños!

Así que pronto comprendí que tenía que suplir con imaginación aquel tedio de las tardes de verano, que en mi infancia barcelonesa duraban mucho, muchísimo más que ahora. Y las cortinas fueron ese pasaporte hacia lo imposible.

Con ellas podía fabricarme un traje de época, cual heroína romántica, y subir o bajar del carruaje levantando mis faldas con delicadeza. O podía cruzar los bosques a galope para ser raptada por Dardo o Robib Hood, incluso podían ser rasgadas, con riesgo de mi vida, por los leones del Coliseo.

Pero de todas las vestimentas posibles, de todas las fantasías imaginables, sin duda, la mejor, la más excitante y duradera fue la de poder sentirse por unos instantes Lady Marianne: la delicada Perla de Labuán, dispuesta a caer en brazos del Tigre de Malasia. Un Kabir Bedi de extraña y desmelenada belleza.

Todas mis fantasías, he de confesar, entraban por los ojos, es decir, a través del cine de mi barrio o de las series de televisión. De esta manera, pasé gran parte de mi infancia trepando por los muebles con las susodichas cortinas enrolladas a la cintura y la medalla de la comunión en la frente. Llegar al conocimiento de la maravillosa literatura que había detrás de todo aquello fue un descubrimiento posterior.

Pero eso, es ya otra historia.