SEDA

(Traducción en el primer comentario)
O xoven Hervé Joncourt parte desde Francia ata Xapón en percura de ovos de verme da seda. Unha plaga tiña exterminados aos vermes europeos e só a viaxe podería salvar a toda a poboación da ruina e da fame. En Francia quedará a súa xoven e flamante esposa, Heleine, ansiosa da súa volta.

Tres serán as viaxes que emprenda e tres os regresos que, como fermosos tapices, tecen e destecen o relato. En cada unha desas viaxes un descubrimento, unha sensación, un perigo, un sentimento descoñecido que fará tremar o plácido mundo do xoven Joncourt.
A pesares de toda a distancia que el cría ter entre o seu mundo e a felicidade, como nun conto de Borges, a felicidade agardábao no xardín de lilios de Heleine.

E non digo máis, porque esta é unha historia con volta de porca e o mordomo... non é o asasino.

A pesares de todos estes ingredientes: historia de amor, viaxe lonxano, exotismo oriental, preciosismo paisaxístico... o guiso resultoume un pouco insípido no seu conxunto.

Pode ser que o protagonista masculino (Morritos Pitt, Michael) non foi o bastante atraínte na súa interpretación; pode ser que as poucas verbas que se cruzan non deixaron pegada no meu ánimo: Has llegado di ela, ansiosa tras a volta do seu maridiño. He llegado resposta el, nun alarde de elocuencia.

Tal vez as fermosísimas imaxes da neve caendo sobre a aldea nipona lémbraronme esas acuarelas de exquisito gusto que alguén merca porque lle fan xogo coa tapiceria do salón; tal vez pareceume que moitos silencios agochaban a incapacidade de decir algo ou tal vez foi que as esceas eróticas deixáronme máis fría cá neve que caía sobre o estanque de lotos.

Ao mellor é que xa o conto orixinal no que se basea a película (Seta de Alessandro Baricco) parecérame, no seu momento, un fermoso envoltorio, un exercicio de estilo impecable que me deixou indiferente.


O máis seguro é que non tiña o día moi zen que digamos, e a xaponesa esa estábame poñendo dos nervios con tanta posturiña para servir o té.

ON THE ROAD 3...o el final del trayecto.

-¿Qué gigantes? -dijo S. P.

- Aquellos que allí ves -respondió su amo- de los brazos largos, que los suelen tener algunos de casi dos leguas.

Proseguimos nuestro viaje hacia el sur, después de agradecerle al Anónimo Zamorano sus atenciones y desvelos.

Y a medida que descendíamos, el camino se fue amansando en suaves colinas de fructíferas primaveras.

Encontramos gentes humildes y pueblos donde se reposan las migas detrás de las jarapas...

.

...también aglomeraciones y soberbia.

Pero si algo aprendes en el viaje es que todo es pasajero y cambiante. Que sólo se precisa buen ánimo...

...para volver a encontrar esos momentos de impensable esplendor.

Donde el silencio es posible.

Seguimos hacia el este entre gasolineras polvorientas, caminos casi desiertos y paisajes madurando bajo un escuálido y deseado sol.

Y llegamos a una tierra acogedora y propicia.
El encanto de M. no está en las alturas, si no en tierra firme. No hay que mirar al cielo en busca de palacios renacentistas. En M. se vive al pie de las plazas con palmeras y terrazas infinitas, plazuelas que se abren entre calles estrechas derrochando vida y griterío, bares llenos hasta la bandera, mostradores rebosantes de tapas lujuriosas, mujeres reteñidas, hombres agitanados con rebrillo de oro en el pecho, mercaderes de chucherías y un repique lejano de recogimiento procesional...

En definitiva: esplendor huertano bajo la incipiente primavera.

Nos esperaba atravesar un crudo invierno y sepultar nuestro ánimo en infames bares de carretera...

... para al final, encontrar nuestro camino y cerrar la libreta moleskine.

ON THE ROAD 2...o el héroe zamorano.

- En esto veo M. la grandeza de Dios.

¿En qué C.?

- En dar poder a la Naturaleza para que de tanta hermosura te dotase.

S. huele a puro y mantiene ese aire de provincias un poco pasado: pantalones de tergal con raya y abrigos de paño del bueno se airean en la Plaza Mayor, escaparate de vanidades y punto de mira ineludible para la gente de bien.

El resto, mitra y birrete.

Emociones contenidas y resabios literarios acechando en cada esquina.

El Anónimo Zamorano dijo...

En este punto Lula Fortune interrumpe su relato, ya que sin saber cómo ni dónde, desaparece su libreta moleskine. Tropezándome con ella (la libreta quiero decir) a la salida de un viejo mesón, inicio mi búsqueda desesperada (ver foto en busca de wifi amigo) para restituírsela en el menor tiempo posible.

Algunos me dijeron que había sucumbido a las tentaciones de la carne...

... otros, que tal vez sólo se tratase de un cambio de look pasajero.

Pero hubo quien me habló de cierta recaída espiritual, acuciada por oscuros demonios personales...

... que la internaron por sendas peligrosas con el objeto de vampirizarla.

Incluso encontré testimonios de quien decía haberla visto, visiblemente desmejorada, intentando huir de esos demonios...

De ahí que muchos creyeran que su verdadero nombre era Sor Fortune o Hermana Lula.

Pero fue un grupo de turistas japoneses el que me dio la pista definitiva. Ellos me indicaron el camino por el que habían visto salir pitando a un cadillac conducido por un hombre con una chaqueta de piel de serpiente.

Y así fue como pude detenerla en mitad de la carretera y devolverle su preciada moleskine para que continuase su relato en el mismo punto en el que lo había dejado.

PD: Debo decir que tanto Sailor como Lula Fortune se mostraron amables y agradecidos . No hallé indicios de esa supuesta recaída espiritual, más bien todo lo contrario. Se despidieron de mí, para continuar su ruta hacia el sur, agitando el brazo por la ventanilla y al grito de: "¡Viva Extremadura libre y el vino de pitarra!

ON THE ROAD

Me voy volando (quiero decir, rodando).

Sin tiempo casi de echar cuatro cosas en la maleta, mi libreta moleskine, la caja de couldina y mi cámara de fotos.

El cadillac ruge en la calle y Sailor me hace señas para que me dé prisa.

Prometo tener los ojos muy abiertos.

Hasta pronto y aquí os dejo un calamar para abrir boca.

TOI MALITA

Llevaba varios días ignorando ciertas señales inequívocas de la invasión: carraspera, estornudos intempestivos, ahora frío, ahora calor...
Pero ha sido esta mañana cuando al mirarme en el espejo he visto a la mismísima Courtney Love en sus peores momentos. La voz de Vito Corleone salía por mi boca sin apenas darme tiempo a pedir ayuda. Había sucumbido.

Recurrí al remedio que aquel sabio del doctor Palomares me dio una vez. Era un hombre obeso que fumaba como un carretero en una consulta diminuta. Allí, entre la nube de humo que nos envolvía, me desveló el secreto de los catarros: " Con tratamiento duran una semana, sin tratamiento, siete días". No debió de verme muy convencida porque cuando me acompañó a la puerta derramando ceniza por toda la consulta apostilló: "Métete en cama y ponte ciega a aspirinas".

No siempre es fácil cumplir tan sabios consejos.

Aunque con mimitos son más llevaderos.

NO WOMAN, NO CRY

O sábado 8 celebrouse o Día Internacional da Muller.


A orixe desta data conmemora o incendio na fábrica textil Triangle de New York onde morreron 140 mulleres. Pero o 8 de marzo máis importante foi o de 1908 no que 15.000 mulleres marcharon a través da cidade reclamando unha disminución da xornada laboral, aumento do salario e dereito ao voto.






Foi en Italia despois da segunda Guerra Mundial onde a UDI (Unione delle Donne Italiane) asociou o día á mimosa, flor tradicional de primavera.
Onte, milleiros de mulleres italianas volveron saír á rúa en case todas as grandes cidades. Sobre o tapete, a polémica moratoria de aplicación da famosa lei 194, a lei do aborto aprobada en 1975.






Tamén o sábado vin na televisión unha reportaxe sobre Eufrosina Cruz, unha muller indíxena do distrito de Oaxaca a quen lle foi prohibido presentarse ás eleccións do seu distrito. A lei que protexe os Usos e Costumes dos indíxenas tamén lle nega o dereito ao voto as mulleres.







Na miña cidade, un colectivo feminista colocou un marcador nunha das rúas comerciás máis transitadas. Alí vanse sumando, coa macabra indiferencia dos transeúntes, as victimas mortais do maltrato. O sábado xa eran 14, no que vai de ano.






Ás veces creo que avanzamos moito.
Outras non tanto.

CHI NON LAVORA NON FA L'AMORE

O título desta canción é o ultimatum que lle deu unha muller ao seu marido. O home estaba en folga e como a ela non lle chegaban os cartos, pois iso: quen no traballa non fai o amor.

O pobre home se debate entre ser un esquirol ou atender á súa muller.

San Remo. A fonética cristalina do Celentano. Movementos espasmódicos. Chulería mediterránea e un coro de... (non me saen as verbas, ¿van sen camisa?)

Bo fin de semana.