Bologna es roja. Estalla en cada esquina en miles de tonalidades ocres, amarillas, terrosas. Duerme. Se repliegaba sobre sí misma en una mañana de canícula sofocante.
El reloj de la estación, detenido en la hora fatídica, diez y veinte, de un 2 de agosto del 80. Graffitis, carteles superpuestos, bicicletas amontonadas parecen restos de batallas olvidadas.
Bologna, la ciudad de los soportales, de las torres defensivas, de las librerías, de la universidad más antigua de Europa. Ciudad de bisbiseo bibliotecario y puertas clausuradas. Ciudad de sombras escondidas, relojes parados y sabiduria campesina.
Bologna: vacía y poderosa.
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